Meninos todos os dias...

Meninos pé-de-feijão são as crianças de verdade, aprendizes de ser crescido sem carimbos, pés descalços e duros, que sobem as árvores em segundos, que saltam as pedras dos rios, que não têm champô com perfume de maçã e que não vão à escola. Meninos da mamã, são muitos meninos que conheço, farda do colégio de gravata retorcida, pronunciam palavras compridas como as centopeias e dizem-no como se estivessem a soletrar, mãos singelas e coração frágil, com medo de espreitar escondidos debaixo de uma saia elegante qualquer. Meninos pé-descalço de olhar vivo e quente, choro cantado que se adivinha, língua de fora por detrás da esquina, que escorrem por entre os dedos.

Meninos papel-vegetal de rosto transparente por entre os lençóis do hospital, cabeça lisa de finos cabelos que fazem cócegas as palmas das mãos e palavras soltas a empurrão,  levados pela fadiga, mas não-derrotados. Meninos-guerreiros que tecem no rosto uma força desconhecida, que calados constroem uma rua onde antes só existia pedregulhos. Meninos-da-rua, (alguns que até vivem em casas),  barulhentos, que fazem braço de ferro, que comandam outros meninos. Meninos-borboleta que vivem dentro das páginas dos livros, que fazem contas de somar de cabeça, que carregam na mochila os sonhos. Meninos sem relógio... meninos que aprendem as coisas simples da vida a passo de caracol, meninos que vivem no reino branco sem ponteiros, com perfume a nuvem e margaridas, que dão gargalhadas sem porquê, que enchem o coração com uma migalha de nada. Meninos com muitos anos, são os meninos que guardamos cá dentro, os retratos de babeiro no primeiro dia de escola, as idas à praia nas férias, o primeiro beijo de amor.

Meninos de todas as cores, de corações recortados ou endurecidos, sou eu, é o R. e somos todos. Bocados de meninos soltos que desenham um puzzle de criança. 
Meninos de todos os dias...

Dois meninos com pingos de todos os meninos da Terra